Mira el aire

Somos los que nos fuimos. Somos los que soñamos volver y no volvemos. Somos una bandada dispersa de hijos pródigos que van quedándose huérfanos. Somos vencejos que no saben posarse y acaban muriendo en pleno vuelo. “Soy como el hijo pródigo delante de la puerta, detenida ante el miedo de profanar la casa, pues si lo fue en un tiempo, ya no me pertenece”. Y de vuelo y de errancia, en las dos acepciones del verbo errar, habla este libro.
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Querida Chelo, gracias por tu libro, gracias por tu voz y por tu vuelo. “La vida nos perdió las ganas, pero ganamos vernos convertidos en ave”. De la cuna a la tumba cantando y dando tumbos, abrazos y traspiés. “Donde dice traspié léase vida”.
Juan Vicente Piqueras